La tragédie de la boîte à biscuits

Quand on est une vraie gourmande, la plupart du temps, on aime préparer soi-même son prochain pousse-au-crime (mais on aime tout autant découvrir ceux des autres en fait...), baver saliver devant les recettes des magazines, louer le talent de certains chefs trentenaires à beaux cheveux, rêver devant les livres du rayon cuisine de la librairie, se lancer des défis gourmands et récolter les compliments (ou les moqueries, ça arrive aussi et toujours avec les mêmes testeurs. Maudit cercle vicieux!). Un gène de douceur qui se transmet de génération en génération chez les becs sucrés de ma famille, et chez la première fille plus particulièrement (tout comme les longues jambes. Formidable cercle vertueux!).
La poupette ne devrait donc pas déroger à la règle. Devrait parce que pour l'instant, difficile de savoir si elle trouvera du plaisir à pâtisser, mais en ce qui concerne la dégustation, il n'y a pas de doute: elle aime! Et c'est une très bonne chose. Parce que non seulement, se régaler rend aimable et donne envie de faire plein de câlins, mais ça développe l'esprit (et pas que, malheureusement). Démonstration avec ça:

Comme ça, ils n'ont l'air de rien,
mais je vous assure qu'ils sont sublimes,
j'ai des témoins.

des cookies au chocolat blanc!

La poupette m'ayant tourné dans les pattes épaulée durant toute leur préparation, elle a bien sûr eu le droit de lécher la spatule. Puis de goûter un biscuit encore tout tiède. Puis deux ou trois dans l'après-midi, agrippée à la table du salon, des fois que les copines picoreraient plus vite qu'elle. Elle les a gardés à l'oeil ces cookies et a bien vu que j'en avais mis de côté trois pour son papa, dans une boîte à biscuits pour qu'ils gardent leur croquant et leur moelleux (mes cookies aiment les oxymores, on est dans le registre du tragique, n'oubliez pas).

Le lendemain, donc, je pianote tranquillement sur mon ordimini dans la cuisine, laissant la poupette vaquer à ses occupations au salon, quand j'entends de hauts cris qui me font bondir de ma chaise et courir ventre à terre jusqu'à l'endroit où je m'attendais à voir ma poupette gisant, le front bosselé, la lèvre ensanglantée ou pire. Et que trouve-je? Ma Melpomène debout, le couvercle de la boîte à biscuits dans une main, le corps agité de sanglots, le visage défait, contemplant les quelques miettes qui restaient dans cet abîme de désolation. Son papa était passé par là, y en a pluuuuuuuuuuuuuuuuus! 

Photo floue, même l'appareil
était ému devant tant de détresse.

Le drame. Mais j'ai quand même relevé le progrès de la poupette au passage, soit se souvenir que les trois derniers cookies ont été rangés dans cette boîte à biscuits la veille et pas une autre.

Alors non, une galette de riz même sucrée ne console en rien un tel chagrin. Il a fallu sortir la plaque de choc pour parvenir à sécher ces larmes. Je ne l'ai pas rangée. Il semblerait que j'aie un truc à faire si j'en crois la tragédienne accrochée à mes mollets.

"Ô rage ! ô désespoir ! ô vieillesse ennemie !

N'ai-je donc tant vécu que pour cette infamie ?"