J'ai longtemps rêvé d'être une sirène. Ca doit venir des cheveux
(mes soeurs s'en souviendront: le nombre d'heures passées dans les piscines à agiter nos plumettes d'enfant pour faire comme Arielle!). Mais avant la jolie rouquine de Disney, il y eut la tragique histoire d'Andersen. Ma marraine m'avait offert le livre-cassette lorsque j'avais sept ou huit ans. Tout me fascinait dans ce conte: l'univers très féminin de la petite sirène et de ses soeurs, le royaume sous-marin, les cheveux
(encore!) mêlés d'algues et de coquillages, l'amour à sens unique, la déception, la cruauté du sort, la fin tragique, l'idée de la disparition, le tout renforcé par une musique des plus mélancoliques... Mais l'image qui me touchait le plus, c'était celle de la petite sirène marchant sur des jambes aiguisées comme des couteaux! Je crois que c'est avec le conte d'Andersen que j'ai fait pour la première fois l'expérience de l'empathie. Je souffrais vraiment avec la petite sirène et je pleurais chaque fois que je refermais le livre. Ensuite la version Disney et son happy end coloré sont arrivés et j'ai un peu délaissé ma Danoise, sans jamais l'oublier. Aujourd'hui, chaque fois que je mets des talons, je pense à la petite sirène. Quel martyr quand même!
Il y a longtemps, lors de notre mémorable périple suédois en famille, nous nous étions arrêtés à Copenhague et j'avais enfin pu voir la sculpture de mon héroïne préférée. Il se trouve que ma poupette - qui ne l'a pourtant jamais vue - m'y a fait étrangement penser ce matin au réveil...
Frappant non?
Allez! ma sirène! souris! On va les retrouver tes jambes à toi!
